A cada dia me canso mais

À tinta que vê o que sinto

Não se culpe:

a culpa é veneno.

Aceite —

assim a dor é menor.

Este mundo putrefato,

esta gente odiosa,

esta vida tenebrosa,

este povo ediondo.

Minha tinta gasto neles,

meu papel marca-os,

minha alma sacrificada,

meu corpo, desolado.

Tudo poético,

lírico,

denso,

necessário —

ou não?

Será que erro em mostrar?

Ou em sentir?

Ou em falar?

À tinta peço desculpas,

ao papel, perdão imploro.

À alma, deixo a liberdade,

ao corpo, o sofrimento,

ao ser, o labor

de renascer.