16+
Мне двадцать лет. И я так хочу прийти домой, уснуть и сладко проспать дня два.
— Так нельзя. Нужно что-то делать. Весеннее третье апреля, можно выйти без штанов, — утешаю себя и захожу в автобус.
Иду на заднее крыло и сажусь у окна. Вижу мельком копейку 2011 года.
— Заберу-ка я её себе. Вдруг продать получится, а то давно таких не видела.
Рядом садится женщина. Я уже готова заплакать.
Это потому что в наушниках играет «Вахтерам». Да. Белые обои и чёрная посуда, мать их.
— Что вы себе позволяете? — выпаливает соседка и хмурится. В придачу толкает меня в плечо.
— Извините, — честно говорю я, вот-вот готовясь зарыдать.
— Да она ещё ничего не понимает! Ей не до нас! — бурчит мужчина напротив.
— Простите! — хлопая стеклянными глазёнками, закусываю губу и хватаюсь за поручень, чтобы уйти.
— А ты куда собралась? С тобой взрослые разговаривают! Наушники сними, бесстыжая! — кто-то окликает меня и вдруг дёргает за косу.
Резким движением он стягивает наушники и надевает их на себя. Это парень моего возраста. Пританцовывая, он расхаживает по салону.
Мою остановку водитель проезжает, притворившись глухим, но с неким сочувствием взглянув на меня.
Стою посреди салона и начинаю выть. Рыдаю как сучка на случке.
Так больно и правдоподобно!
— Нет, ну вы посмотрите на неё! Да у неё же из глаз бусины сейчас все рассыплются! — усмехается мужчина с рыжими кудрями и огромными ногами. Он пинает мой портфель, подкравшись сзади.
— Что ты смотришь на меня своими стеклянными глазками? Хватит выть! Меня жена дома ждёт, я ей живым нужен! Уши треснут, и капут!
— Что-то мне нехорошо… — протираю вспотевший лоб, пытаюсь прийти в себя. В отражении дверей автобуса вижу: я такая некрасивая. Мне нужна новая прическа. Новая одежда.
А где мои наушники?
Оглядываюсь среди сидящих людей. Парня, который их забрал, нигде нет.
Мой голос, подобно детскому, набирает обороты. Я плачу. Я хожу туда-сюда, выискивая взглядом вещь, которая принадлежит мне. Только мне!
— Ау… — тихо тянусь в пустоту.
Пальцы дрожат.
Водитель не смотрит в зеркало. Пассажиры отводят глаза.
Только где-то в передней части салона кто-то насвистывает мелодию «Вахтерам».
Затем следует тишина.
Тяжёлый удар.
Гул в ушах.
Хлопки, рваные крики.
Чьи-то руки тянут меня вниз.
Вверх взлетает копейка 2011 года.
Она крутится в воздухе, сверкает в свете фар и падает ребром на пол.
Глухой стук.
Секунда, другая.
Монета заваливается и ложится решкой вверх.
Автобус едет дальше.
Comment