L'art de regarder le ciel

Il y a quelques confessions

Pas audibles, mais visibles

Qu'on devine avec peu d'attention

Sauf quand on en est la cible.

Il s'agit de lire entre les rires

Mais qui le veut vraiment ?

On tuerait pour se souvenir

Mais pas pour un futur amant.

-

Et on déteste ces sourires

Quand on les a entretenus

On voudrait presque mourir

Pour quelques sous-entendus.

Mais alors, où est la magie ?

Pourquoi se heurter à soi

Au lieu d'accepter un nouvel ami

A l'origine de futurs émois ?

Mais rien ne dure, tout se fractionne

Tout s'étonne, tout s'érode

Les déceptions se collectionnent

Et les espoirs alors se décodent.

Et les espoirs alors, où sont-ils ?

Pourquoi auraient-ils même lieu d'être ?

C'est en acceptant une destinée

Sans aucun sens, quand l'inspiration en transe

Se manifeste et se bouscule

À l'esprit, sans esprit, qui, fragile

Surmonte la pente et file

En dehors du crépuscule,

Que tu t'endors alors,

Ne laissant aucune trace

Peut-être l'esquisse d'un sourire

Qu'on doit scruter dans l'obscurité

Afin de la percevoir.

Mais encore faut-il l'accepter.

Tandis qu'elle rêve de se reposer

Cette esquisse la déçoit

Et le crépuscule l'emporte:

Il a gagné.

-

Il y a quelques déceptions

Pas visibles, mais lisibles

Dont on désire effacer la sensation

N'est-ce pas risible ?

C'est une façon de fuir

Négation des tourments

Se tuer pour un plaisir

Qui ne s'éternise pourtant.