killing time.

No sé lo que estoy haciendo, tampoco sé cuales son mis intenciones con esto ni sé quien está leyendo, no sé si me escuchas y no espero que lo entiendas.

El agobio es una sensación molesta, en especial en días como este, donde no hay luz ni oscuridad, solo un día como cualquier otro.

No hay desgracia ni maravilla, solo otra noche más donde no pasa nada interesante, ni amor ni odio ni una canción sobre alguna sangre, solo la misma persona de siempre.

Una bella dama con una sonrisa a medias o una cabra vieja de barba de plata, quizá un pequeño chiquillo de ojos de serpiente o el cadáver de un melancólico soñador, incluso los recuerdos del reflejo de un espejo roto, la verdad no importa, pues siempre será lo mismo.

El mismo punto, la misma línea, día tras día, solo pienso en vainilla.

Dime, querido amigo, ¿no te gustaría sentirlo? ¿Sentir la tinta recorrer tu piel y no un objeto inmencionable, que te daría escalofríos y las tan temidas "ganas de morir"? ¿No te gustaría vivir de nuevo bajo tu mentira? ¿O, quizá, tratar de vivir de nuevo bajo tu mentira?

Entonces, déjame decirte que mereces de mí lo poco que puedo darte: un mensaje entre líneas, hasta cierto punto abstracto y hasta otro punto tan claro, tan lejos y tan cerca como tú desees que esté.

No me despido, pero no regreso, pues así es como se supone que debió de haber sido.

No pido perdon, no doy las gracias, solo te regalo a ti mi aburrimiento y apatía, pues no la necesito ni la quiero, lo único que quiero es que puedas escucharme, aún si no deseas o si prefieres escuchar esa dulce melodía repetitiva que tan bien conoces.

Si eres desconocido o extraño no importa, pues escribo para ti, escribo para quien no puedo ver, para quien no puedo conocer, para quien no puedo amar ni odiar, para quien no puedo dedicar una canción sobre alguna sangre, es para ti.

No me despido, pues regreso, no hoy ni mañana, pero sí algún día, quizá cuando llueva o cuando muera, pues muero por verlos de nuevo.

Atte: Miri, de nuevo.