Matices

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Era un hombre que conocía únicamente dos tipos de matices

Era negro o blanco, no había otro color que conociese

Esa era la cruda realidad que conocía, pero un misticismo tenía

Una sombra en su mirada, como un secreto que dolía

Decía que la vida era recta, sin curvas ni sorpresas,

Que todo era verdad o mentira, sin zonas indefinidas ni tibiezas

Mas en el fondo del alma, sin que él mismo lo supiera,

Latía un gris silente, como una duda que no muriera

Una noche, bajo un cielo que no era claro ni oscuro,

Vio una flor entre ruinas, de un color tan incierto y puro

Se detuvo. Por primera vez, el mundo no fue exacto,

Sintió que lo absoluto podía ser solo un pacto

Y en el temblor de esa idea, en el susurro del matiz,

Comenzó a deshacerse su juicio infeliz

Porque no todo era blanco o negro en la vida, comprendía

También hay luces tenues donde nace la poesía

Pseudo escritor

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